(Sin título)

Decían que batirse en duelo era cosa de hombres. Yo nací con una espada y el pecho abierto, y mi rival no tenía espada pero tenía acorazada la sangre del cuerpo.

Madre

Vamos a crear voces sin hablar

Y vestidos sin alfileres

Vamos a beber por las orejas y oír por la boca

Vamos a abrazar raíces

Vamos a besar el mar

Y logar que las lágrimas asciendan a los ojos y que el cabello sea el único en romper la regla de la gravedad

Vamos a sacarnos el corazón para romper estómagos

Hoy sangramos cuando reímos

Vamos a jugar a que no hay dolor

Y la hierba húmeda se extienda alrededor de todo el planeta y no haya caminos marcados

Que nadie hable

Que solo haya miradas

Que nadie teja

Que hoy nosotros buscamos el camino

Cosechas

Ha pasado ya la época de cosechas de cicatrices,

Las cerezas están más amargas que nunca

Pestañear es el esfuerzo más inmenso

Y hoy, desde aquí arriba, los pies son muy pequeños

Me gusta que las voces se vayan apagando sin llegar al silencio

Y que llueva en verano en el momento justo en que el sudor me asalta

Las camas calientes y los inviernos igual de fríos.  

Lamerme el dedo índice cuando me mancho de chocolate

Y que me mires en ese preciso momento

Ha pasado ya la época en la que plantaba ilusiones

Porque solo recogía amor marchito y una piel radiante

Y así los ojos se volvieron enormes y los labios exitosos y deseados

Pero el pecho echó la cortina y formó barricadas

Ha pasado ya la época de cosechas de cicatrices