Hablo al desafortunado hombre que acaba de perder el tren en el
andén de enfrente sus catorce minutos de espera mientras a una aproximación de
cincuenta personas nos impacienta un minuto por una desenfrenada lucha por
apoderarse del primer lugar frente a las puertas. (Stop) A veces pienso en
prosa poética. A veces no necesito pensar tanto como pienso. A veces necesito pensar antes de dar
el paso. A veces... a veces notas una mano rondando tu culo entre la multitud.
A veces te reservas dividir sus huevos en cuatro. -Oiga señora, no sujete tanto
a su hijo que no le va a dar un infarto cerebral por tanta presión mental
contenida en el vagón. Vagón. (Stop) Suena Scars- Elegion. La palabra vagón es
preciosa. Metafórica o literal, si hablas de un vagón siempre será un símbolo
del tipo de vida que has decidido llevar en tu camino a... (Stop). A veces digo
demasiadas tonterías y el chico de los ojos verdes y la chaqueta de cuero se va
a bajar con las ganas de saber si volverá a verme. Dejad de tener fe en la
casualidad. Quizá sea yo la que me guarde la intriga de conocerle. Nah... Hay
personas que no me interesan ni quiero que me interesen. (Stop) Es curioso que
todos odiemos aquellos trayectos por el centro en que no necesitamos agarrarnos
a nada porque todos nos sostenemos. Huimos de la estabilidad aunque somos
inestables. Odiamos el apoyo y la firmeza (y la variedad de olores exóticos que
emanan de los brazos en alto de señores que dicen haber tenido un día duro al
entrar en casa). Odiamos el metro. (Stop) En el anterior transbordo me ha
extrañado ver a una niña de unos ocho años entre tanto diecinueveañero borracho
dando gritos, aún por Carabanchel. Iba sola y estaba un poco rellenita. Tenía
unos rasgos latinos rasgados adorables y miraba a su alrededor admirando y
temiendo cada palabra de los adultos, esos seres que deciden complicarse y a
los que no les gusta jugar. Yo no sé qué dirían, en mis cascos sonaban AC/DC.
De vez en cuando la miraba de reojo, y nunca me han gustado mucho los niños,
pero seguía preguntándome que hacía esa criatura a la una de la mañana en el
metro en los inicios de noche de fiestas. Y sin darme cuenta, me pisó y yo la
miré. Se quedó asustada como si fuese algo terrible. Solo la sonreí sin decir
nada. Quería escuchar la canción que estaba a punto de terminar. Parece que mi
sonrisa le gustó, porque tardó poco en convertir su miedo en otra tierna
sonrisa y un dulce gesto de vergüenza que me hizo reírme por lo bajo en la
sordera de "You shook me all night long". Cuando me bajé del tren me
arrepentí de no haberme despedido infantilmente con la mano de ella. Solo
espero que, fuese a donde fuera, este metida en su cama. (Stop). Odio escribir
en el móvil y quiero llegar ya a casa. Aún tengo los pies congelados y solo he
dormido cinco horas en dos días. Y, aunque mi bello amor incondicional es mi
cama y el sueño su cupido, últimamente no duermo mucho. Demasiados pensamientos
estúpidos de nocturnidad. (Stop)Me resulta triste escribir para mí y publicarlo
para que ni tres personas lo lean (conocidos o desconocidos). Esas tres (por
decir un número bajo e impar que, siempre queda mejor) personas que hacen que
mi mundo no se quede vacío, como ahora el vagón. (Stop) "Próxima estación:
Pinar de Chamartín. Final de trayecto"
